Cartón lleno

Después de mucho insistir consiguió finalmente que el hermano se apersonara una siesta de fin de semana en su pieza y, taladro eléctrico en mano, acomodara sobre el pedazo de pared encima de su escritorio el rectángulo de tergopor que llevaba esperando varios meses en el polvo que reina debajo de la cama.
Fue un trabajo arrancado a regañadientes pero que, finalmente, la fuerza masculina cumplió y de manera bastante prolija para ser sinceros. Él no lo entendía así, pero se trataba de una cuestión de vida o muerte. Estaba segura de que algo tan simple como una plancha flexible para ordenar visualmente sus tareas cotidianas le cambiaría la vida. El rectángulo blanco simbolizaba, de algún modo, el espacio de su cabeza que, entre trabajo, estudio y existencia en general tanto le cuesta organizar.
Se sentó, abrió la mochila, las carpetas y cuadernos y los cajones y se dio de inmediato a la tarea del ordenamiento y la clasificación. Había dispuesto para la tarea chinches diversas, de colores, incluso de esas que resaltan con la forma de banderitas.
Un par de horas más tardes el tacho de basura y el tergopor están colmados a más no poder. Resulta ahora que recorre con la vista la forma geométrica llena de papelitos de diversas formas, diagramas y colores sin saber por dónde empezar. Los ojos vagan buscándole la punta al ovillo hasta rozar el mareo. Finalmente suspira, se tira contra el respaldo de la silla, le da otra chupada al mate y juega a ordenar las chinches por color sobre la tapa de la azucarera mientras decide qué es lo que conviene sacar primero.