Gitano

Un día en el laburo empezaron a llamarlo El Gitano. Nunca supo cómo ni por qué.

Al principio el apelativo lo molestaba, quizás por su nacimiento tan inexplicable y gratuito; se supone que todo sobrenombre necesita obligadamente alguna justificación o causa aunque sea caprichosa ¿no? Pero, bueno, como a tantas otras cosas al cabo de un tiempo terminó por acostumbrarse.

Mientras intentaba dormir la siesta una tarde con los ojos entrecerrados por el peso de los ravioles vio en la televisión la tapa de un viejo disco de Sandro y entonces se le ocurrió dejarse crecer las patillas. Primero probó a lo largo, después dejó que se volvieran anchas y espesas.

Una noche se descubrió en el club del barrio acompañando una chacarera con los aplausos cortitos y secos propios de la música flamenca; también le llamaron la atención la cantidad de anillos que ahora cubrían sus dedos.

Otra noche, de regreso de Tandil, su hermano le regaló una bota de cuero dudoso que cuelga de un clavo del galponcito esperando a que se decida a curarla con un vino más o menos decente.

Hoy a la mañana, después de afeitarse quedó mirándose el rostro en el espejo como hipnotizado; quizás se preguntaba con el pensamiento cómo serán los gitanos de verdad.